Am Sonntagnachmittag summt der alte Wasserkocher auf der Anrichte leise vor sich hin, während das Licht schräg durch die Altbaufenster der Ostengasse fällt. Früher saß mir um diese Zeit die nackte Angst vor dem Montagmorgen im Nacken. Heute spüre ich stattdessen das sanfte Kratzen einer Füllfeder auf rauem Papier.
Ein kleiner Hinweis vorweg, wie es sich gehört: Manche Verweise in meinen Sonntagsnotizen sind Empfehlungslinks. Wenn du über so einen Verweis ein Buch bestellst, erhalte ich eine kleine Provision – für dich ändert sich am Preis natürlich nichts. Ich schreibe hier ausschließlich über Dinge, die ich sonntags tatsächlich selbst aufgeschlagen und ausprobiert habe.
Der Sonntag, der seinen gewohnten Takt verlor
Dreiundzwanzig Jahre lang sah mein Sonntag fast immer gleich aus. Auf dem Esstisch stapelten sich die roten Hefte der Klasse 3b, überall lagen Korrekturstifte, laminierte Bildkärtchen für den Sachunterricht und mein abgegriffener Schulplaner. Man funktionierte in einem starren Takt. Der Druck war immens, aber er gab den Stunden eine unbarmherzige Schiene. Als ich nach langen Wochen der Erschöpfung Anfang 2024 meinen Antrag auf Altersteilzeit durchbekam, fiel diese Schiene plötzlich weg.
Seitdem unterrichte ich an der Clermont-Ferrand-Schule nur noch zwölf Wochenstunden, aufgeteilt auf Dienstag und Donnerstag. Und genau da passierte etwas, worauf mich kein Ratgeber vorbereitet hatte. Man liest überall die üblichen Empfehlungen für den Sonntag: Mahlzeiten vorkochen, Kleidung für fünf Werktage herauslegen, den Wochenplaner minutengenau strukturieren. Doch was macht man, wenn der Montag plötzlich kein voller Arbeitstag mehr ist, sondern ein stiller Vormittag? Wenn der gewohnte Druck wegfällt, entsteht kein automatischer Friede, sondern oft eine eigentümliche Leere. Man verliert das Gefühl für die Woche, weil die alte Taktung nicht mehr greift.
In den ersten Monaten nach der Umstellung fühlte sich der Sonntagabend seltsam unruhig an. Die Angst vor der Schulwoche war zwar kleiner geworden, aber die Orientierungslosigkeit wuchs. Ich merkte, dass ich ein Ritual brauchte, das nicht der Vorbereitung auf Leistung diente, sondern einfach mir selbst einen Rahmen gab.
Dreißig Minuten am Küchentisch: Papier, Tee und eine schlichte Zahl
Im Frühsommer drückte mir eine liebe Studienfreundin aus Augsburg ein Buch in die Hand: Rosina Kaisers Zahlen-Code. Sie meinte damals: 'Kerstin, nimm das mit nach Regensburg. Setz dich sonntags einfach eine halbe Stunde hin. Nichts Großes, keine Wissenschaft, nur ein kleiner Anker.'
Genau das ist es geworden. Jeden Sonntag koche ich mir eine Kanne Fencheltee. Durch das geöffnete Fenster dringt das vertraute, leise Scheppern von leeren Blechen aus der Backstube von Bäcker Prantl drüben im Hinterhof, während der heiße Dampf des Tees für einen Augenblick die Scheibe beschlägt. Ich lege mein unliniertes Leinen-Heft auf den Tisch, neben die schiefe Lavendelvase, die ich samstags am Neupfarrplatz mitgenommen habe.
Das Ritual ist denkbar unspektakulär. Ich schlage das Buch auf und rechne das Datum des kommenden Montags auf eine einstellige Wurzel herunter. In der pythagoreischen Zahlenlehre reduziert man jedes Datum durch die einfache Quersumme auf die Grundzahlen von 1 bis 9. Man addiert die Ziffern, bis am Ende eine einzige Zahl übrig bleibt. Für jemanden wie mich, die jahrzehntelang Drittklässlern das saubere Rechnen beigebracht hat, hat dieses schlichte Zusammenzählen etwas ungemein Beruhigendes. Es braucht keine Software, keine Kerzen, keine komplizierten Atemübungen.
Ich notiere mir den Zahlenwert und lese nach, welches Thema ihm zugeordnet wird. Manchmal passt es erstaunlich gut zum anstehenden Dienstag in der Schule, manchmal sagt mir der Impuls an diesem Nachmittag überhaupt nichts. Und das ist vollkommen in Ordnung. Ich habe gelernt, warum das Schreiben im Leinen-Heft mit dem Zahlen-Code Buch so beruhigend wirkt: Es zwingt mich nicht dazu, eine perfekte Erkenntnis zu produzieren. Es schenkt mir einfach dreißig Minuten bewusste Stille.
Natürlich lief das nicht von Anfang an glatt. An einem Sonntagnachmittag im Frühherbst wollte ich es besonders gründlich machen. Ich versuchte, die Tageszahl, die persönliche Jahreszahl und mehrere Zyklen gleichzeitig auf drei losen Notizzetteln zu verknüpfen. Binnen zehn Minuten hatte ich mir genau jenen fiebrigen Korrekturstress zurückgeholt, vor dem ich mich eigentlich retten wollte. Der Tisch sah wieder aus wie das Lehrerzimmer kurz vor den Zeugniskonferenzen. Ich musste über mich selbst lachen, schob die Zettel beiseite und blieb bei der einen einfachen Zahl.
Warum Bildschirme die sonntägliche Ruhe gefährden
Vor einigen Wochen schrieb mir eine frühere Kollegin, die ebenfalls mit der Erschöpfung kämpft, und fragte mich nach technischen Lösungen. Sie hatte im Internet von Programmen wie MeineRadionik gelesen und wollte wissen, ob man solche Berechnungen nicht schneller per Software abwickeln könne. Ich habe mir das kurz auf dem Bildschirm angesehen, aber für meinen Sonntag taugte das überhaupt nicht.
Sobald ein Monitor leuchtet, schaltet mein Kopf wieder in den Arbeitsmodus. Das blaue Licht, die Menüleisten, das Klicken der Maus – all das erinnert an Stundenpläne, Notentabellen und Eltern-Mails. Wer Freude an technischen Frequenzanalysen hat, mag darin einen Nutzen finden. Für mein persönliches Sonntagsritual wäre es jedoch das genaue Gegenteil von Erholung. Das haptische Erlebnis, mit Tinte auf Papier zu schreiben und ein gebundenes Buch aufzuschlagen, lässt sich durch kein Computerprogramm ersetzen.
Hier muss ich auch ganz deutlich sagen: Ich bin weder Ärztin noch Therapeutin, und ich habe keine numerologische Ausbildung. Die Beschäftigung mit Tageszahlen ist kein Heilmittel und kein Rezept gegen seelische Krisen. Wer, wie ich damals, morgens mit Herzrasen aufwacht oder wochenlang nicht mehr schlafen kann, braucht professionelle Hilfe – sei es durch eine Praxis für Allgemeinmedizin, eine Psychotherapie oder die Beratung der Lehrergewerkschaft. Ein Sonntagsritual kann den Raum schaffen, durchzuatmen, aber es ersetzt keine medizinische Fürsorge.
Für mich persönlich war es dennoch ein wichtiger Baustein auf dem Weg, besser vor dem Schultag zu schlafen und den Übergang in die freiere Woche zu gestalten, ohne den Halt zu verlieren. Manche nutzen solche Gedanken später auch, wenn es darum geht, mit der persönlichen Lebenszahl neue Richtungen nach dem Schuldienst auszuloten.
Der Blick in den Hof und der fehlende Kloß
Wenn die Dämmerung über die Dächer der Regensburger Altstadt kriecht, trete ich meist noch für ein paar Minuten auf den schmalen Balkon hinaus. Die Luft riecht nach feuchtem Kalkstein und dem nahen Donau-Ufer. Unten im Hof plätschert der Brunnen gleichmäßig vor sich hin.
Gestern Abend fiel mir plötzlich etwas auf, das mich tief berührt hat: Der kalte Kloß unter meinen Rippen, der sich über zwei Jahrzehnte hinweg an jedem verdammten Sonntagabend pünktlich zur Tagesschau zusammengezogen hatte, war nicht da. Er hatte sich nicht nur beruhigt, er fehlte völlig.
Vielleicht liegt es an den reduzierten zwölf Unterrichtsstunden, vielleicht an den Spaziergängen zur Steinernen Brücke, ganz sicher aber an diesem stillen Haltepunkt am Nachmittag. Der Sonntag ist kein Countdown mehr, kein herannahendes Unwetter, das man bis Mitternacht abwehren muss. Er ist zu einem gewöhnlichen, friedlichen Zimmer in meiner Woche geworden.
Wenn du spürst, dass dir der Übergang in die kommenden Tage schwerfällt – ganz gleich, ob du voll im Beruf stehst oder wie ich einen neuen Takt in der Altersteilzeit suchst –, dann versuche nicht, den Sonntag mit noch mehr Selbstoptimierung zu füllen. Schaffe dir dreißig Minuten, die niemandem gehören außer dir selbst. Eine Tasse Tee, ein ruhiges Buch wie der Zahlen-Code von Rosina Kaiser und ein paar ehrliche Zeilen auf Papier genügen völlig. Manchmal braucht die Seele einfach nur eine Zahl, an der sie sich für einen Augenblick festhalten kann.